Дань Маяковскому. На моей рубахе нарисована кровь. И кто-то на высоких тонах Крикнет: ”Это любовь!” “А что это?” – недоумевает мой мозг, Зачем-то запертый в голову И потому мало видящий: “Как это? Любовь?”. Видит Бог, я и не знала такого слова И слава Богу. А то бы я раньше надела рубаху с кровью И называла горе любовью. Зима 2004-2005